Tutto quello che serve

Credimi, che so delle lame di coltello, lucenti mezzi di tortura, puntate dritte nella carne, conosco le corde intrecciate con le lacrime ed il sangue per impiccare il dolore all’albero più alto, mi costa ogni sguaiato lutto nazionale, l’imbiancarsi dei sepolcri tra i templi bruciati, l’aquila che stride e vaga nel suo cielo infliggendo la più atroce morte a vendetta della vita, quando si gioca a palla con le teste altrui, per poi infilzarle ai pali delle nostre porte Scee.
Non è che io non veda le donne con gli abiti stracciati e niente più futuro nello sguardo, non è che mi sia ignoto come giochino i bambini, a volte, nell’incoscienza dei cortili.
Ad ogni morte il suo ululato, l’anima persa, smarrita in labirinti solcati dalle fiamme, inferno o purgatorio poco importa, purché sia umiliato tutto ciò ch’è umano.
Nessuno può cambiare gli occhi di chi vede in un tramonto solo la fine inesorabile del giorno, l’annaspare insensato del sole in un orizzonte incerto d’acqua, tra inutili riverberi di schiuma effimera che si dimena e muore tra i tormenti, per non aver memorie da salvare.
E queste ombre che si avviluppano su alberi sterili e vuoti per assenza di desiderio, su cui la luna si posa con silenzioso orrore, non una musica a muoverne le fronde, vagano furtive per spegnere ogni residua, indomabile allegria, ogni parete illuminata, lapidando ciò che è sacro, massacrando le stelle perché il cielo a cui andranno sia un deserto e non li accompagni il grido della disillusione, il cordoglio feroce delle vittime sacrificali ma più di ogni altra cosa la crudeltà di tutto il male fatto invano, perché se pure con l’amianto proteggano il loro cuore dal fuoco di ciò che può toccarlo, non sfuggiranno ad altre oscure cose, malattie o colpi di fucile o qualunque altra penna, con cui sia scritto sulla pietra il loro addio.
Ah, potessi aver nel corpo lo stesso coraggio che accompagna nelle notti le mie storie. Io mi tengo stretta alle parole che non so se con merito mi s’intrecciano alle dita, a un ricordo solo che mi basta, ché mi hai almeno due volte salvato l’unica vita che valga la pena di salvare, intendo quella in cui ti ho amato, e ho amato gli altri in te, arrivando in ritardo per questi treni del terrore aggiunto, mantenendo quella voglia d’abbracci, mancando il prossimo volo per qualunque alba di qualunque nuova era, tenendomi stretta al tuo azzurro, che così posso ancora riconoscere il colore dell’acqua, e dipingerci la luce a piccole gocce, la poesia a piccoli versi, la vita a piccoli sorsi e un poco di felicità distratta, forse, e nient’altro, ché questo è tutto quello che serve.